ненавижу, когда в моей жизни появляется очередная вещь, которой не хочется делиться. которую хочется оставить в самой-самой глубине себя. это гадко, это невыносимо гадко - обдумывать ее каждую свободную минуту, наполнять ею всё своё ество. лучше бы в моей жизни этих вещей не было. я не могу их кому-нибудь рассказать, не потому, что боюсь, стесняюсь, стыдно. я просто не могу выразить это вслух. какие бы слова я не выбирала - я никогда не смогу объяснить то, что внутри. это даже не чувство, не эмоция, не состояние - я не могу объяснить даже себе. просто перестаю существовать, и всё.
то, что выплакано, выстрадано своими глупыми детскими мечтами, что хранится за семью замками и печатями, каким бы глупым это ни было - оно своё и личное. и это вещи, которые никогда не забудутся, до самой старости, до самой смерти. и это невыносимо тяжело - не находить возможности выплеснуть всё это наружу, во внешний мир, с его несправедливостью, жестокостью...
найди слова для своей печали, и ты полюбишь ее.
© Оскар Уайльд